sirena varada

RICARDO.-- ¿Quién te trajo aquí? ¿No quieres contestarme?

SIRENA.-- No me hagas sufrir...

RICARDO.-- Pero ¿no ves que sufro yo también? Te quise al principio, porque parecías un sueño, y ahora me da miedo pensar que de verdad no seas más que un sueño y que te desvanezca la luz. Y esque te quiero... ¡ Te quiero como no me imaginaba capaz de querer a nadie, con toda la fuerza de mis entrañas! Pero ¿quién eres?, ¿ cómo eres de verdad?

SIRENA.-- Soy blanca y azul.

RICARDO.-- ¡Oh, tú quieres volverme loco!

Dónde encontrarte, oh sentido de la vida, si ya no hay tiempo.






Pues eso, que no hay tiempo.

Bienvenida a la era de la pérdida de la inocencia, nadie desayuna con diamantes y nadie vive romances inolvidables... Más bien desayunamos a las 7 de la mañana y tenemos líos que procuramos olvidar cuanto antes...

I've been waiting for a guide to come and take me by the hand

It's getting faster, moving faster now, it's getting out of hand...

No te acostarás sin saber algo nuevo, de mano de Ian Curtis esta vez. Yo por mi parte declaro este blog en decadencia extrema, a punto de su eutanasia.

LO FATAL

DICHOSO el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos...!

Rubén Dario, el descubrimiento de una noche de verano. "¡Joder es justo en lo que estaba pensando!"

gloria Y ernest

50 años de la muerte de Hemingway, mi escritor norteamericano, con el permiso de Steinbeck, favorito.

Y como mañana es el 40 cumplemuerte de otro hombre, podríamos considerar algo literario, que también me gusta mucho, pues ya hemos hecho pleno.

Curiosa mezcla.

Y ahí os dejo un video en el que sale Jim en todo su apogeo.

Chelsea Hotel

you got away, I never once heard you say,
I need you

hacer magia

Bailar la danza del alma, y no la del ego, como dijo una persona el domingo pasado, un día que aprendí muchas lecciones de grandes mujeres.





Y ojalá pueda estar bailando toda la vida. Y de regalo, este video, que es una preciosidad, un maravilla, una reliquia.

as time goes by

Ozymandias.

Poema tremendo donde los haya, de esos que te hacen sentir cuan pequeño eres y lo insípida y cruel que es la vida. Y para que no os quejéis una traducción bastante buena. El poema es del romántico marido de Mary Shelley, la escritora de Frankestein, Percey B. Shelley, el cual un día se fue en barca un día de tormenta y murió, muy listo él. También me he enterado, justo hoy he leido un libro de datos funerarios curiosos, que cuando encontraron el cuerpo, su mujer que también era muy romántica, hizo una pila funeraria en la playa con unos cuántos intelectuales románticos (que gran época).Total, que la mujere querría tener un recuerdo, así que, antes de quemarlo en la arena, le arrancó el corazón y lo tuvo en un frasco hasta que ella murió, en la mesilla de noche, cuando se iba a de viaje... Luego se dice que se había equivocado y en verdad llevaba el hígado, pero la versión del corazón es... ¿cómo decirlo? Más romántica. ¿Se nota que que el Romanticismo es mi época favorita? Yo tenía que haber nacido en esa época. Bueno sin más dilación, Ozymandias Rey de Reyes, por el autor de "Wordsworth, tú antes molabas". (Que cantidad de paridas he escrito hoy).

Ozymandias -> (léase muy solemne, con subtono arábigo y estirando mucho las vocales)

I met a traveller from an antique land
Who said: Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert... Near them, on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,
And wrinkled lip, and sneer of cold command,
Tell that its sculptor well those passions read
Which yer survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them, and the heart thad fed:
And on the pedestal these words appear:
'My name is Ozymandias, king of kings:
Look on my works, ye Mighty, and despair!'
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare
The lone and level sands stretch far away.


___


Conocí a un viajero de un antiguo país
que dijo: «dos enormes piernas de piedra
se yerguen sin su tronco en el desierto...
junto a ellas, en la arena, semihundido
descansa un rostro hecho pedazos, cuyo ceño fruncido
y mueca en la boca, y desdén de frío dominio,
cuentan que su escultor comprendió bien esas pasiones
que todavía sobreviven, grabadas en la piedra inerte,
a la mano que se mofó de ellas y al corazón que las alimentó.
Y en el pedestal se leen estas palabras:
"Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:
¡Contemplad mis obras, oh poderosos, y desesperad!"
No queda nada a su lado. Alrededor de las ruinas
de ese colosal naufragio, infinitas y desnudas
se extienden las solitarias y llanas arenas

***

Espero que mi tono de mofa o burla no os haya impedido disfrutar de la belleza del poema, no me digáis que no os ha puesto los pelos de punta...

hoy se dice....

He leído una frase muy acertada

"No hay barrera, cerradura ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente."

Nada más y nada menos que de Virginia Woolf.

Eso de las grandes frases se ve que va innato.

Por otro lado, últimamente mi blog parece que solo va de aforismo. Es lo que tiene la sequía.

Un dolor mío no enturbiará otra vez la primavera.

(W. Wordsworth, como no).


No señor.

overflow

She dwelt among the untrodden ways

Beside the springs of Dove,

Maid whom there were none to praise

And very few to love:



A violet by a mosy tone

Half hidden from the eye!

---Fair as a star, when only one

Is shining in the sky.



She lived unknown, and few could know

When Lucy ceased to be;

But she is in her grave, and, oh,

The difference to me!





Como estoy falta de inspiración y a este hombre parece que nunca le faltaba, pues poema primaveral. Además de que estoy dándole vueltas al comentario de texto del mismo. Del Rey de los Románticos, William Wordsworth.

bendita belleza

Te deshojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.

Mas todo en torno
--horizontes de tierras y de mares--,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

A veces hay que centrarse en las cosas bonitas.

Who loves the rain
Who cares that it makes flowers
Who cares that it makes showers
Since you broke my heart

Esta es la típica entrada de 0 comentarios, ya llevo unas cuantas.

Celebrando el día mundial de la poesía con mi recién descubrimiento.


SIN NOMBRE

Me gusta pensar en ti sin nombre ni apellido. Mujer sólo, como la nube es la nube. Corriendo tú en el aire azul, con tu cabello rubio ondeando sobre tu carne blanca y violeta; junto al agua, bajo los pájaros verdes. Mujer sólo, sin señas del ahora, como la rosa es la rosa.


Juan Ramón Jimenez


Que me tiene enamorá!

EL TIEMPO

Estábamos hablando hace un instante: “dentro de veinte años, cuando yo tenga cuarenta y cinco…” Y de pronto, malestar, la mano por los ojos: y sin saber cómo, nos encontramos diciendo: “Hace veinte años cuando yo tenía veinticinco…”

¿Y qué es lo que ha pasado mientras tanto, en ese dudoso, incojible, incomprendido instante? Nada eso tiempo.


Juan Ramón Jimenez.

time is running out

Sunset Blvd.

Por la noche siempre se recuerdan los deseos frustrados.

Go if you want to
I never try to stop you


Me...
I don't show much
It's not that hard to hide you see in a moment
I cant remember how to be all you wanted
I couldn't ever love you more


Stay if you want to
I always wait to hear you say there's a last kiss
For all the times you run this way it's not my fault

Maybe we didn't understand
It's just the end of the world...




No dicen que se va a acabar en 2012...(?)

Era todavía demasiado joven para saber que la memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y que gracias a ese artificio logramos sobrellevar el pasado.

Como la vida misma, de Márquez en el amor en los tiempos del cólera.

Ciudad de Ilión

AL FIN he terminado La Ilíada. Me ha costado más que Guerra y paz y Crimen y castigo juntos. Por fin puedo poner la frase que me llamó a leerla cuando, en Teoría de la Literatura, Horacio decía que un buen escritor tiene que atraer al lector relatándole al principio de su obra en qué se va a adentrar:
Canta, oh diosa, la cólera de Aquiles, hijo de Peleo, cólera funesta que ocasionó infinitos males a los aqueos y precipitó al Hades tantas almas valerosas de héroes, que fueron pasto de perros y aves.

Qué gusto. Y ahora ya puedo decir que, aunque al principio me pareció un soberano coñazo, al final le acabé cogiendo el gustillo a esto de los clásicos. Y ahora mi padre ya no me puede decir que a qué espero a leerla, que él la leyó con doce años cuando vió en algún sitio: ¿qué queda del imperio de Alejandro? Nada. ¿Qué queda de Homero? Todo.


Y ya puedo subir esta foto que me encanta del rapto de Helena.

Nothing is gonna change my world.

Entrada relámpago de no tener nada que decir.

Das Ende

Ayer y otros días han estado echando en La 2 una serie de documentales buenísimos de la 2ª Guerra Mundial. Que es verdad que el tema está muy trillado pero estos me han gustado especialmente, y lo mejor es que en el último de la serie daban las gracias a los cámaras que habían hecho posible la realización de tan valiosos testimonios. La labor de los cámaras es algo que he admirado muchísimo desde que me imaginé lo cansado (por no decir cojonero) que tiene que ser para un buen hombre ir con gente como Jesús Calleja, que se mete en cada follón, siempre un paso por delante, sin decir ni pío y en medio de cada lío que para qué. Las imágenes de esta guerra son increíbles, parecen películas; no puedo dejar de pensar en la sangre fría que hay que tener para grabar los bombardeos o las trincheras. Lo más entrañable es cuando al final, en los agradecimentos, hablan de los cámaras caseros y familiares y dicen que así han podido grabar, cuando se anunció el final de la Guerra, a una nena, que dios sabe si seguirá viva, escribiendo THE END en una bomba. Que tremenda imagen, por cierto.

Por si a alguien le ha picado la curiosidad, ahí pongo un fragmento del último video de la serie.

estarse en silencio mirándole el alma por los ojos

El 31 de diciembre de 1936 murió Unamuno:
Señalemos hoy que Unamuno ha muerto repentinamente, como el que muere en la guerra. ¿Contra quién? Quizá contra sí mismo. (Antonio Machado).

Además de lo que pobremente estudié en el instituto no sabía yo nada de este hombre, ¡y es una maravilla!

Yo sigo escribiendo aunque no tenga un triste comentario.

"Es lo último que os digo, no tengáis miedo a la podredumbre..."
La tía Tula.

porque solo fluye en el mundo la tristeza

Como este 2010 ha sido un poco raro, pocas cosas le pido a 2011. Eso sí, unos propósitos muy claros: leer muchísmo más de lo que he hecho (la lista de libros se me ha quedado paupérrima,y mi propósito de terminar la Ilíada antes de que acabara el año ha fracasado), bailar más y mejor, estudiar con ganas, y otras cosas que son demasiado privadas y utópicas para poner aquí. De momento, vamos a empezarlo con buen pie, con uno de mis poemas favoritos del mundo mundial. La pega, porque siempre hay una pega, es que es largo de más para captar toda la atención, pero tranquis que es en español y yo lo pongo en negrita, con permiso de Alonso, mis fragmentos favoritos, que para algo este es mi blog.

A UN RÍO LE LLAMAN CARLOS

Yo me senté en la orilla;
quería preguntarte, preguntarme tu secreto;
convencerme de que los ríos resbalan hacia un anhelo y viven;
y que cada uno nace y muere distinto (lo mismo que a ti te llaman Carlos).

Quería preguntarte, mi alma quería preguntarte
por qué anhelas, hacia qué resbalas, para qué vives.
Dímelo, río,
y dime, di, por qué te llaman Carlos.

Ah, loco, yo, loco, quería saber qué eras, quién eras
(genero, especie)
y qué eran, qué significaban «fluir», «fluido», «fluente»;
qué instante era tu instante
cuál de tus mil reflejos, tu ;reflejo absoluto
yo quería indagar el último recinto de tu vida
tu unicidad, esa alma de agua única,
por la que te conocen por Carlos.

Carlos es una tristeza, muy mansa y gris, que fluye
entre edificios nobles, a Minerva sagrados
y entre hangares que anuncios y consignas coronan.
Y el río fluye y fluye, indiferente.
A veces, suburbana, verde, una sonrisilla
de hierba se distiende, pegada a la ribera.
Yo me he sentado allí, sobre la hierba quemada del invierno para pensar por qué los ríos
siempre anhelan futuro, como tú lento y gris.
Y para preguntarte por qué te llaman Carlos.

Y tu fluías, fluías, sin cesar, indiferente
y no escuchabas a tu amante extático
que te miraba preguntándote
como miramos a nuestra primera enamorada para saber si le fluye un alma por los ojos,
y si en su sima el mundo será todo luz blanca
o si acaso su sonreír es sólo eso: una boca amarga que besa.
Así te preguntaba: como le preguntamos a Dios en la sombra de los quince años,
entre fiebres oscuras y los días—qué verano— tan lentos.
Yo quería que me revelaras el secreto de la vida
y de tu vida, y por qué te llamaban Carlos.

Yo no sé por qué me he puesto tan triste, contemplando
el fluir de este río
Un río es agua, lágrimas: mas no sé quién las llora.
El río Carlos es una tristeza gris, mas no sé quién la llora.
Pero sé que la tristeza es gris y fluye.
Porque sólo fluye en el mundo la tristeza.
Todo lo que fluye es lágrimas.
Todo lo que fluye es tristeza, y no sabemos de dónde viene la tristeza.
Como yo no sé quién te llora, río Carlos,
como yo no sé por qué eres una tristeza
ni por qué te llaman Carlos.

Era bien de mañana cuando yo me he sentado a contemplar el misterio fluyente de este río,
y he pasado muchas horas preguntándome, preguntándote.
Preguntando a este río, gris lo mismo que un dios;
preguntándome, como se le pregunta a un dios triste:
¿qué buscan los ríos?, ¿qué es un río?
Dime, dime qué eres, qué buscas,
río, y por qué te llaman Carlos.

Y ahora me fluye dentro una tristeza,
un río de tristeza gris,
con lentos puentes grises, como estructuras funerales grises.
Tengo frío en el alma y en los pies.
Y el sol se pone.
Ha debido pasar mucho tiempo.
Ha debido pasar el tiempo lento, lento, minutos, siglos, eras.
Ha debido pasar toda la pena del mundo, como un tiempo lentísimo.
Han debido pasar todas las lágrimas del mundo, como un río indiferente.
Ha debido pasar mucho tiempo, amigos míos, mucho tiempo
desde que yo me senté aquí en la orilla, a orillas
de esta tristeza, de este
río al que le llamaban Dámaso, digo, Carlos.

Qué grande; se me pone la piel de gallina (o me estremezco, que es más poético).