Word S Worth

sirena varada

2011-10-04T03:48:00.001+02:00

RICARDO.-- ¿Quién te trajo aquí? ¿No quieres contestarme?

SIRENA.-- No me hagas sufrir...

RICARDO.-- Pero ¿no ves que sufro yo también? Te quise al principio, porque parecías un sueño, y ahora me da miedo pensar que de verdad no seas más que un sueño y que te desvanezca la luz. Y esque te quiero... ¡ Te quiero como no me imaginaba capaz de querer a nadie, con toda la fuerza de mis entrañas! Pero ¿quién eres?, ¿ cómo eres de verdad?

SIRENA.-- Soy blanca y azul.

RICARDO.-- ¡Oh, tú quieres volverme loco!

2011-09-04T16:15:00.003+02:00

Dónde encontrarte, oh sentido de la vida, si ya no hay tiempo.

Pues eso, que no hay tiempo.

2011-08-20T15:56:00.002+02:00

Bienvenida a la era de la pérdida de la inocencia, nadie desayuna con diamantes y nadie vive romances inolvidables... Más bien desayunamos a las 7 de la mañana y tenemos líos que procuramos olvidar cuanto antes...

I've been waiting for a guide to come and take me by the hand

2011-08-01T19:57:00.002+02:00

It's getting faster, moving faster now, it's getting out of hand...

No te acostarás sin saber algo nuevo, de mano de Ian Curtis esta vez. Yo por mi parte declaro este blog en decadencia extrema, a punto de su eutanasia.

LO FATAL

2011-07-30T01:21:00.003+02:00

DICHOSO el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos...!

Rubén Dario, el descubrimiento de una noche de verano. "¡Joder es justo en lo que estaba pensando!"

gloria Y ernest

2011-07-02T18:45:00.000+02:00

50 años de la muerte de Hemingway, mi escritor norteamericano, con el permiso de Steinbeck, favorito.

Y como mañana es el 40 cumplemuerte de otro hombre, podríamos considerar algo literario, que también me gusta mucho, pues ya hemos hecho pleno.

Curiosa mezcla.

Y ahí os dejo un video en el que sale Jim en todo su apogeo.

Chelsea Hotel

2011-06-22T02:02:00.000+02:00

you got away, I never once heard you say,
I need you

hacer magia

2011-05-31T22:54:00.002+02:00

Bailar la danza del alma, y no la del ego, como dijo una persona el domingo pasado, un día que aprendí muchas lecciones de grandes mujeres.

Y ojalá pueda estar bailando toda la vida. Y de regalo, este video, que es una preciosidad, un maravilla, una reliquia.

as time goes by

2011-05-28T00:25:00.003+02:00

Ozymandias.

Poema tremendo donde los haya, de esos que te hacen sentir cuan pequeño eres y lo insípida y cruel que es la vida. Y para que no os quejéis una traducción bastante buena. El poema es del romántico marido de Mary Shelley, la escritora de Frankestein, Percey B. Shelley, el cual un día se fue en barca un día de tormenta y murió, muy listo él. También me he enterado, justo hoy he leido un libro de datos funerarios curiosos, que cuando encontraron el cuerpo, su mujer que también era muy romántica, hizo una pila funeraria en la playa con unos cuántos intelectuales románticos (que gran época).Total, que la mujere querría tener un recuerdo, así que, antes de quemarlo en la arena, le arrancó el corazón y lo tuvo en un frasco hasta que ella murió, en la mesilla de noche, cuando se iba a de viaje... Luego se dice que se había equivocado y en verdad llevaba el hígado, pero la versión del corazón es... ¿cómo decirlo? Más romántica. ¿Se nota que que el Romanticismo es mi época favorita? Yo tenía que haber nacido en esa época. Bueno sin más dilación, Ozymandias Rey de Reyes, por el autor de "Wordsworth, tú antes molabas". (Que cantidad de paridas he escrito hoy).

Ozymandias -> (léase muy solemne, con subtono arábigo y estirando mucho las vocales)

I met a traveller from an antique land
Who said: Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert... Near them, on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,
And wrinkled lip, and sneer of cold command,
Tell that its sculptor well those passions read
Which yer survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them, and the heart thad fed:
And on the pedestal these words appear:
'My name is Ozymandias, king of kings:
Look on my works, ye Mighty, and despair!'
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare
The lone and level sands stretch far away.

___

Conocí a un viajero de un antiguo país
que dijo: «dos enormes piernas de piedra
se yerguen sin su tronco en el desierto...
junto a ellas, en la arena, semihundido
descansa un rostro hecho pedazos, cuyo ceño fruncido
y mueca en la boca, y desdén de frío dominio,
cuentan que su escultor comprendió bien esas pasiones
que todavía sobreviven, grabadas en la piedra inerte,
a la mano que se mofó de ellas y al corazón que las alimentó.
Y en el pedestal se leen estas palabras:
"Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:
¡Contemplad mis obras, oh poderosos, y desesperad!"
No queda nada a su lado. Alrededor de las ruinas
de ese colosal naufragio, infinitas y desnudas
se extienden las solitarias y llanas arenas

***

Espero que mi tono de mofa o burla no os haya impedido disfrutar de la belleza del poema, no me digáis que no os ha puesto los pelos de punta...

hoy se dice....

2011-05-18T01:08:00.003+02:00

He leído una frase muy acertada

"No hay barrera, cerradura ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente."

Nada más y nada menos que de Virginia Woolf.

Eso de las grandes frases se ve que va innato.

Por otro lado, últimamente mi blog parece que solo va de aforismo. Es lo que tiene la sequía.

2011-05-04T00:53:00.002+02:00

Un dolor mío no enturbiará otra vez la primavera.

(W. Wordsworth, como no).

No señor.

overflow

2011-04-30T13:25:00.003+02:00

She dwelt among the untrodden ways

Beside the springs of Dove,

Maid whom there were none to praise

And very few to love:

A violet by a mosy tone

Half hidden from the eye!

---Fair as a star, when only one

Is shining in the sky.

She lived unknown, and few could know

When Lucy ceased to be;

But she is in her grave, and, oh,

The difference to me!

Como estoy falta de inspiración y a este hombre parece que nunca le faltaba, pues poema primaveral. Además de que estoy dándole vueltas al comentario de texto del mismo. Del Rey de los Románticos, William Wordsworth.

bendita belleza

2011-04-06T21:52:00.002+02:00

Te deshojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.

Mas todo en torno
--horizontes de tierras y de mares--,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

A veces hay que centrarse en las cosas bonitas.

2011-03-26T19:36:00.001+01:00

Who loves the rain
Who cares that it makes flowers
Who cares that it makes showers
Since you broke my heart

Esta es la típica entrada de 0 comentarios, ya llevo unas cuantas.

2011-03-21T22:03:00.001+01:00

Celebrando el día mundial de la poesía con mi recién descubrimiento.

SIN NOMBRE

Me gusta pensar en ti sin nombre ni apellido. Mujer sólo, como la nube es la nube. Corriendo tú en el aire azul, con tu cabello rubio ondeando sobre tu carne blanca y violeta; junto al agua, bajo los pájaros verdes. Mujer sólo, sin señas del ahora, como la rosa es la rosa.

Juan Ramón Jimenez

Que me tiene enamorá!

2011-03-16T23:01:00.001+01:00

EL TIEMPO

Estábamos hablando hace un instante: “dentro de veinte años, cuando yo tenga cuarenta y cinco…” Y de pronto, malestar, la mano por los ojos: y sin saber cómo, nos encontramos diciendo: “Hace veinte años cuando yo tenía veinticinco…”

¿Y qué es lo que ha pasado mientras tanto, en ese dudoso, incojible, incomprendido instante? Nada eso tiempo.

Juan Ramón Jimenez.

time is running out

Sunset Blvd.

2011-03-10T00:56:00.000+01:00

Por la noche siempre se recuerdan los deseos frustrados.

2011-03-01T01:24:00.002+01:00

Go if you want to
I never try to stop you

Me...
I don't show much
It's not that hard to hide you see in a moment
I cant remember how to be all you wanted
I couldn't ever love you more

Stay if you want to
I always wait to hear you say there's a last kiss
For all the times you run this way it's not my fault

Maybe we didn't understand
It's just the end of the world...

No dicen que se va a acabar en 2012...(?)

2011-02-16T19:21:00.001+01:00

Era todavía demasiado joven para saber que la memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y que gracias a ese artificio logramos sobrellevar el pasado.

Como la vida misma, de Márquez en el amor en los tiempos del cólera.

Ciudad de Ilión

2011-01-31T21:18:00.004+01:00

AL FIN he terminado La Ilíada. Me ha costado más que Guerra y paz y Crimen y castigo juntos. Por fin puedo poner la frase que me llamó a leerla cuando, en Teoría de la Literatura, Horacio decía que un buen escritor tiene que atraer al lector relatándole al principio de su obra en qué se va a adentrar:
Canta, oh diosa, la cólera de Aquiles, hijo de Peleo, cólera funesta que ocasionó infinitos males a los aqueos y precipitó al Hades tantas almas valerosas de héroes, que fueron pasto de perros y aves.

Qué gusto. Y ahora ya puedo decir que, aunque al principio me pareció un soberano coñazo, al final le acabé cogiendo el gustillo a esto de los clásicos. Y ahora mi padre ya no me puede decir que a qué espero a leerla, que él la leyó con doce años cuando vió en algún sitio: ¿qué queda del imperio de Alejandro? Nada. ¿Qué queda de Homero? Todo.

Y ya puedo subir esta foto que me encanta del rapto de Helena.

Nothing is gonna change my world.

2011-01-28T10:49:00.001+01:00

Entrada relámpago de no tener nada que decir.

Das Ende

2011-01-18T18:56:00.003+01:00

Ayer y otros días han estado echando en La 2 una serie de documentales buenísimos de la 2ª Guerra Mundial. Que es verdad que el tema está muy trillado pero estos me han gustado especialmente, y lo mejor es que en el último de la serie daban las gracias a los cámaras que habían hecho posible la realización de tan valiosos testimonios. La labor de los cámaras es algo que he admirado muchísimo desde que me imaginé lo cansado (por no decir cojonero) que tiene que ser para un buen hombre ir con gente como Jesús Calleja, que se mete en cada follón, siempre un paso por delante, sin decir ni pío y en medio de cada lío que para qué. Las imágenes de esta guerra son increíbles, parecen películas; no puedo dejar de pensar en la sangre fría que hay que tener para grabar los bombardeos o las trincheras. Lo más entrañable es cuando al final, en los agradecimentos, hablan de los cámaras caseros y familiares y dicen que así han podido grabar, cuando se anunció el final de la Guerra, a una nena, que dios sabe si seguirá viva, escribiendo THE END en una bomba. Que tremenda imagen, por cierto.

Por si a alguien le ha picado la curiosidad, ahí pongo un fragmento del último video de la serie.

estarse en silencio mirándole el alma por los ojos

2011-01-05T01:16:00.002+01:00

El 31 de diciembre de 1936 murió Unamuno:
Señalemos hoy que Unamuno ha muerto repentinamente, como el que muere en la guerra. ¿Contra quién? Quizá contra sí mismo. (Antonio Machado).

Además de lo que pobremente estudié en el instituto no sabía yo nada de este hombre, ¡y es una maravilla!

Yo sigo escribiendo aunque no tenga un triste comentario.

"Es lo último que os digo, no tengáis miedo a la podredumbre..."
La tía Tula.

porque solo fluye en el mundo la tristeza

2011-01-02T00:44:00.007+01:00

Como este 2010 ha sido un poco raro, pocas cosas le pido a 2011. Eso sí, unos propósitos muy claros: leer muchísmo más de lo que he hecho (la lista de libros se me ha quedado paupérrima,y mi propósito de terminar la Ilíada antes de que acabara el año ha fracasado), bailar más y mejor, estudiar con ganas, y otras cosas que son demasiado privadas y utópicas para poner aquí. De momento, vamos a empezarlo con buen pie, con uno de mis poemas favoritos del mundo mundial. La pega, porque siempre hay una pega, es que es largo de más para captar toda la atención, pero tranquis que es en español y yo lo pongo en negrita, con permiso de Alonso, mis fragmentos favoritos, que para algo este es mi blog.

A UN RÍO LE LLAMAN CARLOS

Yo me senté en la orilla;
quería preguntarte, preguntarme tu secreto;
convencerme de que los ríos resbalan hacia un anhelo y viven;
y que cada uno nace y muere distinto (lo mismo que a ti te llaman Carlos).

Quería preguntarte, mi alma quería preguntarte
por qué anhelas, hacia qué resbalas, para qué vives.
Dímelo, río,
y dime, di, por qué te llaman Carlos.

Ah, loco, yo, loco, quería saber qué eras, quién eras
(genero, especie)
y qué eran, qué significaban «fluir», «fluido», «fluente»;
qué instante era tu instante
cuál de tus mil reflejos, tu ;reflejo absoluto
yo quería indagar el último recinto de tu vida
tu unicidad, esa alma de agua única,
por la que te conocen por Carlos.

Carlos es una tristeza, muy mansa y gris, que fluye
entre edificios nobles, a Minerva sagrados
y entre hangares que anuncios y consignas coronan.
Y el río fluye y fluye, indiferente.
A veces, suburbana, verde, una sonrisilla
de hierba se distiende, pegada a la ribera.
Yo me he sentado allí, sobre la hierba quemada del invierno para pensar por qué los ríos
siempre anhelan futuro, como tú lento y gris.
Y para preguntarte por qué te llaman Carlos.

Y tu fluías, fluías, sin cesar, indiferente
y no escuchabas a tu amante extático
que te miraba preguntándote
como miramos a nuestra primera enamorada para saber si le fluye un alma por los ojos,
y si en su sima el mundo será todo luz blanca
o si acaso su sonreír es sólo eso: una boca amarga que besa.
Así te preguntaba: como le preguntamos a Dios en la sombra de los quince años,
entre fiebres oscuras y los días—qué verano— tan lentos.
Yo quería que me revelaras el secreto de la vida
y de tu vida, y por qué te llamaban Carlos.

Yo no sé por qué me he puesto tan triste, contemplando
el fluir de este río
Un río es agua, lágrimas: mas no sé quién las llora.
El río Carlos es una tristeza gris, mas no sé quién la llora.
Pero sé que la tristeza es gris y fluye.
Porque sólo fluye en el mundo la tristeza.
Todo lo que fluye es lágrimas.
Todo lo que fluye es tristeza, y no sabemos de dónde viene la tristeza.
Como yo no sé quién te llora, río Carlos,
como yo no sé por qué eres una tristeza
ni por qué te llaman Carlos.

Era bien de mañana cuando yo me he sentado a contemplar el misterio fluyente de este río,
y he pasado muchas horas preguntándome, preguntándote.
Preguntando a este río, gris lo mismo que un dios;
preguntándome, como se le pregunta a un dios triste:
¿qué buscan los ríos?, ¿qué es un río?
Dime, dime qué eres, qué buscas,
río, y por qué te llaman Carlos.

Y ahora me fluye dentro una tristeza,
un río de tristeza gris,
con lentos puentes grises, como estructuras funerales grises.
Tengo frío en el alma y en los pies.
Y el sol se pone.
Ha debido pasar mucho tiempo.
Ha debido pasar el tiempo lento, lento, minutos, siglos, eras.
Ha debido pasar toda la pena del mundo, como un tiempo lentísimo.
Han debido pasar todas las lágrimas del mundo, como un río indiferente.
Ha debido pasar mucho tiempo, amigos míos, mucho tiempo
desde que yo me senté aquí en la orilla, a orillas
de esta tristeza, de este
río al que le llamaban Dámaso, digo, Carlos.

Qué grande; se me pone la piel de gallina (o me estremezco, que es más poético).

mis hombres

2010-12-27T18:25:00.005+01:00

El otro día soñé que estos dos señores venían a mi cumpleaños y yo les besaba.

Lo más curioso es que estaban en blanco y negro y exactamente con esta cara, (y Hemingway con su barba, no el Ernest de los años 20).

Es el colmo del frikismo de mi subconsciente literario.

J. Steinbeck.
E. Hemingway.

algo bonito

2010-12-22T23:40:00.001+01:00

Menos tu vientre
todo es confuso.

Menos tu vientre
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.

Menos tu vientre
todo es oculto,
menos tu vientre
todo inseguro,
todo es postrero
polvo sin mundo.

Menos tu vientre
todo es oscuro,
menos tu vientre
claro y profundo.

M. Hernández.

Para mi centinela.

Dickinson

2010-12-19T22:36:00.000+01:00

Morir no duele mucho:
nos duele más la vida.

mi querida lengua

2010-12-15T15:17:00.003+01:00

Con todo el amor que le tengo a mis compadres periodistas y al 20minutos tengo que echarles una pequeña bronca al creador de un artículo. Hablaba del vocabulario moderno de términos televisivos y cito textualmente:

Showrunner: alma mater de una serie. La persona que se encarga de estructurar la continuidad y el tono de una ficción. Tina Fey (Rockefeller Plaza) o Damon Lindelot (Perdidos) son dos de ellos. (20minutos, página 16, miércoles 15 de diciembre, 2010, número 2509).

A mi me enseñaron en el primer año de carrera, en la asignatura de Lengua Española, que la Alma Máter (con tilde) es universidad, y que usarlo para designar a la persona que da vida a algo es un error enorme y propio de gente que quiere demostrar que sabe más que nadie.
Por si me equivocaba he buceado por ahí:

Del DRAE:

alma máter.

(Loc. lat.; literalmente, 'madre nutricia').

1. f. U. para designar la universidad.

Como mucho, en el Panhispánico de dudas:

2. Es impropio, aunque frecuente hoy, el uso de esta locución con el sentido de ‘persona que da vida o impulso a algo’: «Es el gerente y alma máter del mayor proyecto empresarial organizado nunca por un sindicato español» (...)

Ya es algo, pero como difusores de la lengua, deberían saberlo. O por lo menos comprobarlo, que ellos tienen internet como yo. Y no quiero que suene pedante, pero me ha llamado muchísimo la atención.

2010-12-14T19:40:00.002+01:00

Mucho trabajo, mucho baile, mucho perder el tiempo.

Poca literatura.
Y qué mono tengo.

*el dibujo es de Sue Graham

ecir

2010-12-13T21:12:00.002+01:00

Por favor, que alguien me corrija si me equivoco. Acabo de ver en el telediario que el Senado ha vetado los presupuestos pero que eso se queda en un gesto simbólico. Ahora quisiera saber si vivo en un país TONTO, porque no hay otra palabra, donde estamos pagando a unos señores por calentar un asiento. Bueno, y después de este arrebato yo iba a poner un poema o algo así, pero no estoy muy inspirada. Otro día será.

Bettie!

2010-12-12T21:06:00.000+01:00

I am sorry you were thinking I would steal your fire.

2010-12-09T18:46:00.001+01:00

All our friends they're laughing at us.
All of those you loved you mistrust.
Help me, I'm just not quite myself.
Look around there's no one else left.

estoy enganchada a una página que se llama postsecret

2010-12-08T23:36:00.001+01:00

Qué fácil es abrir tanto la boca para opinar

tragedia irónica

2010-12-01T15:28:00.006+01:00

A mi no me gusta hablar de actualidad, no es mi asunto, para eso ya está lasnubesdetupeloo, por ejemplo; pero es que una ve las noticias y se enciende. El día ha empezado con el 20minutos, donde, cito textualmente, un titular es: Multinacionales reciben dinero de las ayudas de la UE a las pymes. Casi nada, Cocacolas y Macdonals. Más cositas, la historia de Wikileaks, para perder un poco más la fe en la política, y luego paro, paro, paro. Bueno, que a mi este tema no me gusta, pero solo me lleva a pensar por qué me gusta tanto la literatura. Que en este mundo cada vez más desastre haya un hueco para abstraerse y no pensar. Un pequeño consuelo en esta escena tan desalentadora. Ahora, en la línea de lo deprimente, un texto como la vida misma.

Life is tragic

"Life is tragic simply because the earth turns and the sun inexorably rises and sets, and one day, for each of us, the sun will go down for the last, last time. Perhaps the whole root of our trouble, the human trouble, is that we will sacrifice all the beauty of our lives, will imprison ourselves in totems, taboos, crosses, blood sacrifices, steeples, mosques, races, armies, flags, nations, in order to deny the fact of death, which is the only fact we have".

James Baldwin.

Pd. Aunque hoy el tema no es muy alegre, aprovecho para felicitar a lasnubesdetupeloo por nuestro día, por una dosis de optimismo.

Pd2. He hecho una encuesta para saber si os enteráis de las cosas que están en inglés, y si tienen más o menos éxito. Ya sé que me leen cuatro personas contadas, pero así me hago un poco la importante.

hágase la luz

2010-11-30T23:49:00.002+01:00

¡EUREKA!

Con mi característica inteligencia, he conseguido arreglar los problemas de comentarios, justo en el momento de máxima popularidad de mi blog (dos personas me han hablado de la entrada de Virginia Woolf, ya podéis ponerlo por escrito para hacerme sentir importante).

Total, que para celebrarlos voy a poner un minipoema PRECIOSÍSIMO que leí ayer en un libro muy feo de American Literature, que a veces me da pequeñas sorpresas como este poema o mi Emily.

HOMECOMING - by Langston Hughes

I went back in the alley
And I opened up my doors
All her clothes was gone
She wasn't home no more

I pulled back the covers
I made down the bed
A Whole lot of room
Was the only thing I had

Por cierto, hablando de American Literature; sé que a nadie le importa mi vida privada, pero este poema fue uno de las nosecuantas páginas que ayer me dediqué a comentar para la clase de hoy, durante varias preciosas horas de mi vida. Bueno, pues el profesor se ha dedicado a decir en clase que las ratas de campo son más bonitas que las de ciudad y no ha hecho ni una sola mención a las 13 páginas que habían para hoy. En fin, me apetecía poner eso.

Y para terminar esta entrada basada en el éxito, he encontrado el poema leído en youtube, qué maravilla, y ya sé poner la url, doble maravilla; y para rematar la faena, está hecho con imágenes en plan Flickr de perchas y blanco y negro, vamos, un deleite para todos los sentidos.

Sin más dilación, poesía negra (toma ya).

he aquí la muerte

2010-11-22T23:06:00.004+01:00

Siento que voy a enloquecer de nuevo. Creo que no podemos pasar otra vez por una de esas épocas terribles. Y no puedo recuperarme esta vez. Comienzo a oír voces, y no puedo concentrarme. Así que hago lo que me parece lo mejor que puedo hacer. Tú me has dado la máxima felicidad posible. Has sido en todos los sentidos todo lo que cualquiera podría ser. Creo que dos personas no pueden ser más felices hasta que vino esta terrible enfermedad. No puedo luchar más. Se que estoy arruinando tu vida, que sin mi tú podrás trabajar. Lo harás, lo sé. Ya ves que no puedo ni siquiera escribir esto adecuadamente. No puedo leer. Lo que quiero decir es que debo toda la felicidad de mi vida a ti. Has sido totalmente paciente conmigo e increíblemente bueno. Quiero decirlo — todo el mundo lo sabe. Si alguien podía haberme salvado habrías sido tú. Todo lo he perdido excepto la certeza de tu bondad. No puedo seguir arruinando tu vida durante más tiempo. No creo que dos personas pudieran ser más felices que lo que hemos sido tú y yo. V.

Me gusta Virgina Woolf.

Y eso de ahí arriba es la última carta que escribió a su marido antes de suicidarse, es morbo puro, pero qué buena es.

Liev Tolstoi

2010-11-21T21:15:00.006+01:00

Cuando pensaba que nadie se iba a acordar de que ayer fue el centenario de la muerte de Tólstoi, el 20 minutos me sorprendió con un artículo que hablaba de él y su obra. Con sus más y sus menos, tengo que reconocer que en ese apartado el 20 minutos es muy bueno, yo creía que al aniversario pasaría sin pena ni gloria. En fin, aquí un pequeño recordatorio de un escritor que amo y que aborrezco a la vez.

2010-11-16T17:07:00.003+01:00

"-¿Y tu alma? ¿Dónde crees que haya ido?

-Debe andar vagando por la tierra como tantas otras buscando vivos que recen por ella. Tal vez me odie por el mal trato que le di; pero eso ya no me preocupa. He descansado del vicio de sus remordimientos. Me amargaba hasta lo poco que comía, y me hacía insoportable las noches llenándomelas de pensamientos intranquilos con figuras de condenados y cosas de esas. Cuando me senté a morir, ella rogó que me levantara y que siguiera arrastrando la vida, como si esperara todavía algún milagro que me limpiara de culpas. Ni siquiera hice el intento: "Aquí se acaba el camino-le dije-. Ya no me quedan fuerzas para más." Y abrí la boca para que se fuera. Y se fue. Sentí cuando cayó en mis manos el hilito de sangre con el que estaba amarrada a mi corazón."

Pedro Páramo. Juan Rulfo.

Es un libro un poco raro, pero está lleno de frases magistrales como esta.

women power

2010-11-15T17:33:00.004+01:00

He was weak, and I was strong -then-
So He let me lead him in
I was weak, and He was strong then
So I let him lead me. Home.

'Twasn't far -the door was near-
'Twasn't dark -for He went- too
'Twasn't loud, for He said nought
That was all I cared to know.

Day knocked -and we must part-
Neither -was strongest- now
He strove -and I strove- too
We didn't do it -tho'!
______

Él era débil y yo era fuerte,
después él dejó que yo le hiciera pasar
y entonces yo era débil y él era fuerte,
y dejé que él me guiara a casa.

No era lejos, la puerta estaba cerca,
tampoco estaba oscuro, él avanzaba a mi lado,
no había ruido, él no dijo nada,
y eso era lo que yo más deseaba saber.

El día irrumpió, tuvimos que separarnos,
ahora ninguno de los dos era más fuerte,
él luchó, yo también luché,
¡pero no lo hicimos a pesar de todo!

Emily Dickinson.

A mi este poema me parece una maravilla. No es un simple copia y pega para rellenar espacio. Es que me parece sublime; es como si Ella conociera el alma, por muy pedante que suene.

Tengo que decir que descubrí a Emily de bendita casualidad, en una asignatura que pintaba preciosa y está resultando horrible, gracias al profesor. En fin, algo positivo hemos sacado: ahora conocemos a Emily, aunque no exista ninguna antología bilingüe en el mundo.

Quisiera conocer un poco más el mundo de la mujer en la literatura anglófona; de momento solo sé que me gusta Dickinson, pero que Virginia Woolf está siendo difícil de amar, y me da la sensación de que me estoy esforzando por pura solidaridad femenina. De todas formas, hay una asignatura el cuatrimestre que viene que se llama Literatura Inglesa escrita por mujeres, que sería interesante si no fuera porque la profesora pronuncia peor que mi padre, que ya es decir. Bueno, tanto no, pero me molesta mucho su tono de voz.

Cuánto he escrito, debe ser como disculpa por las últimas entradas tan malas. En fin, a leer se ha dicho. Espero que Él era débil y yo era fuerte os guste tanto como a mi.

fake plastic

2010-11-08T00:27:00.002+01:00

http://www.youtube.com/watch?v=Ei6JvK0W60I

Me encanta.

No sé como poner que se vea la pantalla, antes sabía, pero ahora Youtube sale distinto. En fin, quien se moleste que se meta que merece la pena.

if I could be who you wanted

100

2010-10-30T21:31:00.002+02:00

ELEGIA A RAMÓN SIJÉ

(En Orihuela, su pueblo y el mío, se me ha
muerto como del rayo Ramón Sijé, con quien
tanto quería.)
.
Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas,
compañero del alma, tan temprano.
.
Alimentando lluvias, caracoles
Y órganos mi dolor sin instrumento,
a las desalentadas amapolas
.
daré tu corazón por alimento.
Tanto dolor se agrupa en mi costado,
que por doler me duele hasta el aliento.
.
Un manotazo duro, un golpe helado,
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado.
.
No hay extensión más grande que mi herida,
lloro mi desventura y sus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida.
.
Ando sobre rastrojos de difuntos,
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos.
.
.Temprano levantó la muerte el vuelo,
temprano madrugó la madrugada,
temprano estás rodando por el suelo.
.
No perdono a la muerte enamorada,
no perdono a la vida desatenta,
no perdono a la tierra ni a la nada.
.
En mis manos levanto una tormenta
de piedras, rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofe y hambrienta
.
Quiero escarbar la tierra con los dientes,
quiero apartar la tierra parte
a parte a dentelladas secas y calientes.
.
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte
.
Volverás a mi huerto y a mi higuera:
por los altos andamios de mis flores
pajareará tu alma colmenera
.
de angelicales ceras y labores.
Volverás al arrullo de las rejas
de los enamorados labradores.
.
Alegrarás la sombra de mis cejas,
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas.
.
Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado.
.
A las aladas almas de las rosas...
de almendro de nata te requiero,:
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero.

2010-10-28T23:26:00.002+02:00

It was an agony to know he would leave her, but it was almost an agony to have him near her.
(...)
'Don't ask me about the future', he said miserably. 'I don't know anything. Be with me now, will you, no matter what it is?'

Sons and Lovers. D. H. Lawrence.

Qué bonito.

cosillas cosillas

2010-10-27T22:40:00.002+02:00

Cuantísimo tiempo sin tocar esto. Me he ido librando de la desidia poniendo poemillas y algún que otro comentario, pero la verdad es que esto está muy perdido. Encima me da vergüenza ver todavía La Ilíada ahí puesta, pero que le vamos a hacer: entre que el verano es muy malo, que los clásicos son muy clásicos, que he leído cosas muy malas por en medio y que las lecturas anglófonas requieren mi tiempo, pues no me corre prisa. Además, tampoco es que nadie me esté esperando. Iba a contar más cosas, como algunos pre-proyectos de paralelo-blog (toma ya) que me rondan la cabeza pero habrá que ver si maduran. Y a ver si el nuevo taller de "Creación literaria" (que importante suena) atrae a las musas.

Y dentro de poco es 30 de octubre.

2010-10-07T14:09:00.003+02:00

¡Sííííííííííííí! ¡Merecidísimo Nobel de Literatura a Vargas LLosa! Ya era hora, aunque más vale tarde que nunca.

God save the war

2010-09-28T21:40:00.003+02:00

Now, God be thanked Who has matched us with His hour,
And caught our youth, and wakened us from sleeping,
With hand made sure, clear eye, and sharpened power,
To turn, as swimmers into cleanness leaping,
Glad from a world grown old and cold and weary,
Leave the sick hearts that honour could not move,
And half-men, and their dirty songs and dreary,
And all the little emptiness of love!

Oh! we, who have known shame, we have found release there,
Where there's no ill, no grief, but sleep has mending,
Naught broken save this body, lost but breath;
Nothing to shake the laughing heart's long peace there
But only agony, and that has ending;
And the worst friend and enemy is but Death.

Rupert Brooke, Peace. (Written in 1914)

Gracias Dios por la guerra, por atrapar nuestra juventud para convertirnos de medio hombres a hombres íntegros, por despertarnos de esta ensoñación, por enseñarnos el sufrimiento para poder apreciar la cómoda felicidad.

[Esta es solo una entrada relámpago hasta que me decida a escribir la que tengo pensada. No he encontrado la traducción, pero no requiere demasiado esfuerzo.]

I'd like to say to you but I dont know how

2010-09-21T01:02:00.002+02:00

as long as it was by your side, I wouldn't have minded dying

I'd never dreamed that I'd need somebody like you

De viajes en el tiempo con papeleras

2010-08-23T01:28:00.004+02:00

No es ninguna molestia
explicarle qué pienso
del infinito
el infinito es
sencillamente
un agrio viento frío
que eriza las mucosas
la piel
y las metáforas
le pone a uno en los ojos
lágrimas de rutina
y en la garganta un nudo
de sortilegio
seguramente usted ya se dio cuenta
en el fondo no creo
que exista el infinito.

[Según la teoría del Big Bang, el Universo se originó en una singularidad espaciotemporal de densidad infinita matemáticamente paradójica. (?)]

El amor el amor
ah caramba
el amor
por lo pronto me gusta
la mujer
bueno fuera
el alma
el corazón
sobre todo las piernas
poder alzar la mano
y encontrarla a la izquierda
tranquila
o intranquila
sonriendo desde el pozo
de su última modorra
o mirando mirando
como a veces se mira
un rato antes del beso
después de todo
usted y yo sabemos
que en el fondo
el amor
el amor
es una cosa seria.

M. Benedetti.

It's quite (and more) simple why I love you so.

"y cuando se acabe, nada de esto habrá importado"

2010-07-18T01:30:00.003+02:00

Dice Saramago - hombre que está muy de moda por eso de que se ha muerto y del que las editoriales hacen su agosto, nunca mejor dicho,- en un video que vi el otro día, que dentro de mucho tiempo, no quedará nada de lo que conocemos, nada de nosotros, las grandes obras de la humanidad, la Capilla Sixtina, el Quijote, Macbeth, Crimen y castigo, todo será polvo y olvido, no quedará ni rastro.
Joder, me pareció terriblemente desalentador.

como la vida misma

2010-07-11T16:12:00.003+02:00

Y estoy abrazado a ti
sin preguntarte, de miedo
a que no sea verdad
que tú vives y me quieres.
Y estoy abrazado a ti
sin mirar y sin tocarte.
No vaya a ser que descubra
con preguntas, con caricias,
esa soledad inmensa
de quererte solo yo.

P. Salinas.

when we were very poor and very happy

2010-07-06T15:29:00.004+02:00

If you are lucky enough to have lived in Paris as a young man, then wherever you go for the rest of your life, it stays with you, for Paris is a moveable feast.

ERNEST HEMINGWAY to a friend, 1950

aesthetic category

2010-06-29T00:29:00.004+02:00

juliet when we made love you used to cry
you said i love you like the stars above i'll love you till i die

que mezcla más rara

2010-06-12T01:32:00.002+02:00

IF

If you can keep your head when all about you
Are losing theirs and blaming it on you;
If you can trust yourself when all men doubt you,
But make allowance for their doubting too:
If you can wait and not be tired by waiting,
Or, being lied about, don't deal in lies,
Or being hated don't give way to hating,
And yet don't look too good, nor talk too wise;

If you can dream---and not make dreams your master;
If you can think---and not make thoughts your aim,
If you can meet with Triumph and Disaster
And treat those two impostors just the same:.
If you can bear to hear the truth you've spoken
Twisted by knaves to make a trap for fools,
Or watch the things you gave your life to, broken,
And stoop and build'em up with worn-out tools;

If you can make one heap of all your winnings
And risk it on one turn of pitch-and-toss,
And lose, and start again at your beginnings,
And never breathe a word about your loss:
If you can force your heart and nerve and sinew
To serve your turn long after they are gone,
And so hold on when there is nothing in you
Except the Will which says to them: "Hold on!"

If you can talk with crowds and keep your virtue,
Or walk with Kings---nor lose the common touch,
If neither foes nor loving friends can hurt you,
If all men count with you, but none too much:
If you can fill the unforgiving minute
With sixty seconds' worth of distance run,
Yours is the Earth and everything that's in it,
And---which is more---you'll be a Man, my son!

Ruyard Kliping.

Pongo a continuación la traducción al español, aunque no soy partidaria porque sé por experiencia propia que frente al poema original en inglés y la traducción al español los ojos se van necesariamente a (en mi caso) la lengua materna. Pero está más que justificado porque este poema se lo dedico a fueradelbostezo: a los ánimos de Kipling no les puedes decir que no. Hold on baby.

Si

Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en tí mismo cuando los demás dudan de tí,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduria...

Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...

Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".

Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.

Ruyard Kipling.

2010-05-25T16:38:00.002+02:00

¡Somos hijos del Romanticismo!

a modest proposal

2010-05-14T16:09:00.004+02:00

pero yo no dudo ni tampoco miento

Dice Platón que a los poetas hay que evitarlos porque con sus recitales y sus mentes iluminadas por dioses levantan pasiones, y los hombres irracionables son peligrosos porque no hacen uso de la razón, que es lo que hay que seguir y a lo que hay que obedecer.

Luego, casi nada más tarde, en el Humanismo, dice Bocaccio que no, que el poeta es igual de fundamental o más importante que el ciéntifico, porque él, con el uso de la metáfora es como un pequeño dios. Y que el poeta ve cosas que el ciéntifico con el raciocinio no puede ver.

Bueno, en resumidas cuentas, eso es lo que dice mi profesora que hay que argumentar cuando la gente nos pregunte con cara rara: "¿Y para qué estudias literatura? Si eso no sirve para nada."

Aunque me parece un consuelo un poco barato.

si se me olvida algo, te digo que te quiero

2010-05-09T21:16:00.000+02:00

youre like a hurricane

a petición de fueradelbostezo y dedicada a él

Wordsworth, again.

2010-05-06T13:38:00.005+02:00

 I WANDERED lonely as a cloud
          That floats on high o'er vales and hills,
          When all at once I saw a crowd,
          A host, of golden daffodils;
          Beside the lake, beneath the trees,
          Fluttering and dancing in the breeze.

          Continuous as the stars that shine
          And twinkle on the milky way,
          They stretched in never-ending line
          Along the margin of a bay:                                  
          Ten thousand saw I at a glance,
          Tossing their heads in sprightly dance.

          The waves beside them danced; but they
          Out-did the sparkling waves in glee:
          A poet could not but be gay,
          In such a jocund company:
          I gazed--and gazed--but little thought
          What wealth the show to me had brought:

          For oft, when on my couch I lie
          In vacant or in pensive mood,                               
          They flash upon that inward eye
          Which is the bliss of solitude;
          And then my heart with pleasure fills,
          And dances with the daffodils.



Cada vez es menos probable que tenga una maceta de narcisos
con este poema. Aunque ni siquiera puedo cuidar cactus.




Y aquí la traducción por si a alguien le interesa,
aunque nada como la original.

Iba solitario como una nube
que flota sobre valles y colinas,
cuando de pronto vi una muchedumbre
de dorados narcisos: se extendían
junto al lago, a la sombra de los árboles, 
en danza con la brisa de la tarde.

Reunidos como estrellas que brillaran
en el cielo lechoso del verano,
Poblaban una orilla junto al agua
dibujando un sendero ilimitado. 
Miles se me ofrecían a la vista,
moviendo sus cabezas danzarinas.

  
El agua se ondeaba, pero ellas
mostraban una más viva alegría.
¿Cómo,si no feliz, será un poeta 
 en tan clara y gozosa compañía?
Mis ojos se embebían, ignorando que
aquel prodigio suponía un bálsamo.
  
Porque a menudo, tendido en mi cama,
pensativo o con ánimo cansado, 
los veo en el ojo interior del alma
que es la gloria del hombre solitario.
y mi pecho recobra su hondo ritmo
y baila una vez más con los narcisos.


[A mi me gusta más decir que el ojo interior
es el éxtasis de la soledad]

2010-05-02T23:12:00.002+02:00

No, yo no tengo más que una vida; yo no quiero esperar la "felicidad universal". Quiero vivir para mí mismo; de otra manera es preferible no existir.

Crimen y castigo. F. Dostoievsky.

Charing Cross Road

2010-05-01T17:33:00.001+02:00

Quiero ir a Inglaterra en busca de la literatura inglesa.
- Allí está, sí.

Sublime

2010-04-26T23:59:00.004+02:00

William Wordsworth. Lines written in Early Spring.

I heard a thousand blended notes,
While in a grove I sate reclined,
In that sweet mood when pleasant thoughts
Bring sad thoughts to the mind.

To her fair works did Nature link
The human soul that through me ran;
And much it grieved my heart to think
What man has made of man.

Through primrose tufts, in that green bower,
The periwinkle trailed its wreaths;
And ’tis my faith that every flower
Enjoys the air it breathes.

The birds around me hopped and played,
Their thoughts I cannot measure:--
But the least motion which they made
It seemed a thrill of pleasure.

The budding twigs spread out their fan,
To catch the breezy air;
And I must think, do all I can,
That there was pleasure there.

If this belief from heaven be sent,
If such be Nature’s holy plan,
Have I not reason to lament
What man has made of man?

Yo no sé que he estado haciendo todo este tiempo que no conocía la grandeza de este romántico; y la cosa acaba de empezar. Solo diré que espero ese viaje a Lake District (foto arriba), estar en la casita en la cual Wordsworth se inspiró y darme una vuelta por su tumba. Y puede que acostarme delante del lago y deleitarme con la falacia patética.

(Disculpas por poner el original, pero no he encontrado traducción)

oh baby, I've been flying!

2010-04-20T20:06:00.002+02:00

La venganza a las vicisitudes que a veces se ponen de acuerdo para hundirme un poquito más es darme el lujo de tirarme toda la tarde mirando el techo y escuchando música.

En la boca el atroz sabor a nada
Como baba que cae de los labios del verdugo
De los labios atroces del mendigo
Perseguido por su propia sombra
Mientras los labios del ser insultan a la nada.

Leopoldo Mª Panero, Féliz J. Caballero.

Últimamente había mucha música por aquí y eso no puede ser, que esto no es Rockdudes (un poco de publicidad subliminal).

2010-04-19T22:36:00.000+02:00

Ich liebe dich
Ich liebe dich nicht
Ich liebe dich nicht mehr
Ich liebe dich nicht mehr oder weniger als du
Als du mich geliebt hast
Als du mich noch geliebt hast

Such ich dich hinter dem Licht
Wo bist du
So allein will ich nicht sein
Wo bist du

since i've been loving you

2010-04-16T14:07:00.004+02:00

Desde mi humilde blog un homenaje a la mejor banda de todos los tiempos. Que también es literatura.

Bueno Isi, mi única lectora, a ver si te gusta esta entrada.

No se corresponde canción con foto, pero eso es cosa mía.

Tú, hipócrita lector, hermano

2010-04-15T01:47:00.002+02:00

Lo único que quiero hacer es vivir.

Al Lector

Necedad, error, pecado y tacañería ocupan
nuestras almas, nuestros cuerpos alteran,
y complacientes nutrimos los remordimientos
como los mendigos sus piojos.

Tercos son los pecadores y cobarde el arrepentimiento;
con creces exigimos se nos paguen las confesiones,
y al cieno alegres regresamos creyendo borrar
con viles llantos todas nuestras culpas.

[...]

En nuestras mentes se agita un pueblo de demonios,
apiñado e hirviente como un millón de helmintos,
y cuando respiramos fluye en los pulmones
la Muerte, río invisible, con sus apagadas quejas.

Si el estupro, el veneno, el puñal y el incendio
aún no bordaron sus atractivos diseños
en triste cañamazo de nuestra mala suerte,
es que sólo tenemos, ¡ay!, almas no atrevidas.

Hay chacales y panteras, linces y monos,
hay escorpiones y buitres, y también serpientes,
son monstruos que gruñen, aúllan y reptan
en la infame leonera de nuestros vicios,

¡pero uno sobresale por feo, perverso e inmundo!
Aunque no chille mucho y tampoco gesticule,
seguro que a gusto haría de la tierra un caos
y que al mundo se tragaría con sólo bostezar;

¡es el Tedio!, tiene en los ojos lágrimas falsas,
y fuma la pipa mientras con patíbulos sueña.
Lector, ya conoces a tan delicado monstruo,
-lector hipócrita-¡tú, mi prójimo, mi hermano!

¡Si es que me encanta! [Baudelaire, cómo no.]

Othello y yo

2010-04-09T13:23:00.004+02:00

Sentirse como Desdémona parece interesante
para alguien como yo (por ejemplo),
que solo quiere avivar tus celos y quemarse un poco
que siempre es mejor que el sinsabor de la indiferencia.

Para animar el asunto un poco... =)

...My head will collapse...

Pedantería en estado puro

2010-03-30T18:07:00.003+02:00

"El universo conspira para que tus sueños se cumplan".

Moraleja: odio a Paulo Coelho, y tenía ganas de gritarlo, (que en este caso es escribirlo).

The times they are changing

2010-03-24T00:18:00.003+01:00

Bueno, he hecho un cambio en el blog, porque esto pedía a gritos wind of change, que estaba muy sosete y básico. No es muy díficil de ver: a destacar la lista de libros porque en un principio yo quería que el blog fuese de literatura. El propósito se ha desviado un poco: es de lo que me apetece en el momento y punto, pero volviendo a los orígenes, ahí dejo eso por si a alguno de mis innumerables fans (o no fans: espontáneos) le apetece pedir consejo. O darmelo.

A ver si esto coge vida y puedo poner lo de los anuncios y enriquecerme con el blog.

Y punto.

I want you so bad

2010-03-18T16:07:00.002+01:00

I wasn't born to lose you

[Mientras veía el video, ha aparecido una hormiga en la pantalla. Curiosa la hormiga negra en el fondo blanco, y me han dado ganas de hacer lo de la foto a la pantalla- ¿pantallazo se llama?- pero obviamente habría dado igual porque la hormiga estaba por fuera. Total, que me he limitado a echar a la hormiga fisgona. En fin.]

El camino

2010-03-12T17:00:00.002+01:00

Así las editoriales hacen dinero, que todo lo muerto se lleva. El próximo Gabo, ya hablé de eso en otra entrada.

Por Valladolid, que también es la tierra de una persona que me está enseñando el mundo.

2010-02-23T22:29:00.005+01:00

La luna estaba tan bonita que había que hacerle un poema
escuchando Moon River
y pensando
que la vida en blanco y negro era mucho más coqueta.

El mar se pone celoso, pero esa es otra historia.

Mientras Andy Williams siga cantando, el poema está dedicado a la luna.

Cuando América era pobre

2010-02-17T00:10:00.003+01:00

"Y el hambre no acechaba, sino que el mundo era suave y fácil y un hombre podía llegar a donde se había propuesto . Las estrellas, tan bajas, estaban maravillosamente cerca y el cielo era blando. La muerte era un amigo y el sueño el hermano de la muerte. (...) Y las estrellas tan bajas y cercanas y la tristeza y el placer tan juntos, en realidad la misma cosa. Me gustaría estar borracho siempre. (...) No... las estrellas son cercanas y queridas y yo me he unido a la hermandad de los mundos. Y todo es sagrado... todo, incluso yo."

John Steinbeck. Las uvas de la ira.
__

Grande, grande, grande, grande Steinbeck.

[Me gustaría hacer una pequeña reflexión sobre la novela, pero luego he pensado que el único fan de este blog ya sabe de que va y por qué me gusta; así se queda la cosa]

Sweet smell of a great sorrow lies over the land

si un cuerpo coge a otro cuerpo

2010-01-31T23:28:00.004+01:00

Resulta que ha muerto Salinger. Muy mayor sí, pero no puedo dejar de mencionarlo. Por una vez, me tragaré las ganas de ser atípica: el guardián entre el centeno marca adolescentes, y yo por no ser menos, fui marcada. Resulta que a mi me influyó tanto que me dió por leer, y desde entonces he intentado no parar. Igual si nunca hubiera parado a mis manos no querría ser filóloga. Así que de alguna forma tengo que darle las gracias sobre todo a Holden Caufield y a Salinger por descubrirme lo que más me gusta en el mundo.

¿Sabes lo que me gustaría ser? ¿Sabes lo que me gustaría ser de verdad si pudiera elegir? (...) Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería pero es lo único que de verdad me gustaría hacer.

__

Ay me...

and you said you belong to me

2010-01-25T21:10:00.003+01:00


imayin mi an yu, ai du
ai zink abaut yu dei an nait
its onli rait
so japi chugueder


So happy together

__

pura literatura!

Futuro simple

2010-01-20T21:29:00.003+01:00

Voy a estudiar una carrera. Voy a aprender idiomas. Voy a ser más guapa. Voy a tener más amigos. Voy a leer más. Voy a estudiar otra carrera. Historia o Arte. Voy a vivir enamorada. Voy a ser libre. Voy a vivir en un ático en París. Voy a ser independiente. Voy a tener dinero. Voy a ver el mundo entero. Voy a aprender otro idioma. Voy a vivir en Berlín. Voy a escribir. Voy a ser poeta. Voy a ser musa. Voy a editar un libro. Voy a tener un gato. Voy a cortarme el pelo. Voy a tener un jardín y muchas flores. Voy a llevar tacones. Voy a aprender a cocinar. Voy a tener un proyector y vinilos. Voy a leer muchísimos libros. Voy a tener una biblioteca, con chimenea.

Y luego me moriré muy tranquila.

¿Ver el cielo estrellado es una cura de humildad?

2010-01-18T00:17:00.002+01:00

Yo no me siento humilde ante el universo. Las estrellas no pueden pensar ni amar. Además, cada átomo de nuestro cuerpo se forjó en el hidrógeno primitivo: somos cenizas de estrellas muertas hace tiempo.

Algún astrónomo.

Resucitamos de nuestras cenizas, como el Ave Fénix. Sin olvidar que polvo somos y en polvo nos convertiremos.

Eso lo digo yo.

2010-01-15T16:43:00.002+01:00

(...) "ni los dioses, ni los hombres, ni los carteles de las librerías admiten a los poetas mediocres"

Horacio (65 a. C. – 8 a. C.)

Desde hace unos años hasta hoy parece ser que no está muy de moda obedecer a Horacio. Por aquello de los best-seller y esas cosas.

extendiendo el sabor del universo

2009-11-23T23:18:00.002+01:00

Hay que estar siempre embriagado. Todo consiste eso: es la única cuestión.

-¡ Es hora de emborracharse! Para no ser esclavos y mártires del Tiempo, embriagaos, embriagaos sin parar. De vino, de poesía o de virtud; de lo que queráis.

[Baudelaire]

Al parecer hay que estar doblado de opio y absenta para escribir genialidades.

/el aceite de incienso
nos servirá de consuelo/

M. Hernández, tú y yo.

2009-11-02T11:55:00.001+01:00

Es tu risa en tus ojos
la luz del mundo.
Ríete tanto
que mi alma al oírte
bata el espacio.

Tu risa me hace libre,
me pone alas.
Soledades me quita,
cárcel me arranca.

Hace 99 años, y hace unos meses que tiene sentido.

2009-09-23T01:15:00.003+02:00

En tus ojos la belleza del mundo.

*Aclaración:
La auténtica, no la efímera

oda bucal

2009-08-30T13:32:00.001+02:00

Tu boca
que es la gravedad y el centro
del universo.
Orbitan los planetas como yo cuando me besas.

fade into you

2009-07-07T22:13:00.001+02:00

Éramos muy jóvenes y muy felices y yo sentía como si tuviera el mundo a mis pies.

Me pregunto dónde habré leído eso. El caso es sentirlo, como si ya lo hubiera conocido, en libros o no.

Benditos Williams.

2009-06-23T23:40:00.003+02:00

Era una bendición estar vivo en ese amanecer,
pero ser joven era el mismísimo paraíso.

Wordsworth, 1770-1850, acerca de la Revolución Francesa.

Nunca se me había ocurrido calcular la edad que William Wordsworth tenía cuando se le pasara por la cabeza escribir estos magníficos versos, y resulta que una se pone a contar y descubre, no sin cierto amargor, que el tío tenía 19 escasos años, lo que resulta más curioso porque esa es mi edad.

Y una cosa lleva a la otra, sin entrar el terreno del talento literario, y es, imagínense señores (siempre he querido utilizar esta persona como si escribiese artículos) haber vivido algo así. Es decir, no es cualquier cosa, es que es LA REVOLUCIÓN FRANCESA y una se siente terriblemente pequeña e insignificante cuando piensa: " veamos, exactamente con mi edad, qué hacía Wordsworth..."

Muy fácil es la respuesta, daba gracias por estar vivo en ese amanecer, pero es que encima era joven, y él ahora está más que muerto y comido por los gusanos, pero una vez estuvo en el mismísimo paraíso.

Y yo solo puedo morirme de envidia, porque tengo 19 años y mi vida no es así, y no voy a vivir una Revolución, ni sentirme en el mismísimo paraíso. Por lo menos si doy gracias por estar viva, aunque sea en 2009, que acaba en el mismo número, por cierto.

yo te quiero, soy yo

2009-05-27T00:44:00.003+02:00

Si toda mujer sueña con tener un poeta a su lado yo no voy a ser menos. Un poeta que cuando te desnude diga que eres tan simple como una de tus manos y que, en una mañana de verano, no puede compararte con ella porque tú eres más encantadora y templada

No me importaría que no estuviera enamorado de mi, solo seríamos amantes, y yo en calidad de musa. Aunque parezca fácil exige una gran responsabilidad ser la amante de un poeta, y ser capaz de permanecer libre, irreductible y pura a su vista.

Es tarea complicada, porque los poetas son gente difícil, si pierdes la cabeza en el primer verso ya no hay nada que hacer, pero quién no la perdería ante la idea de amar deshaciéndose temblorosa como un helado.

No aspiro a entrar en el alma de un poeta, eso es imposible, demasiado clara y abierta, como mucho a permanecer en las lindes.

Estoy convencida de que las mujeres que se enamoran de poetas sufren mucho y derraman muchas lágrimas, una frase hecha que a los poetas les encanta, pero es una condición que estoy dispuesta a soportar, a cambio, claro está, de un puñado de líneas. Por ellas soy capaz de todo.

A Mario

2009-05-19T13:50:00.000+02:00

Ha muerto Benedetti, un gran escritor; poco a poco van cayendo, los próximos serán Márquez, Delibes o Vargas Llosa, y entonces, miedo me da el futuro de las letras hispanas, con gente como Zafón & Company. En fin, mi pequeño homenaje con una poesía suya, buena paradoja.

Pasatiempo

Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.

luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque era un océano
la muerte solamente
una palabra

ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en los cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.

ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.

Confieso.

2009-05-11T21:02:00.004+02:00

Cuando te conocí era el amor en los tiempos de la peste porcina, y no doblaban las campanas, sino que cambiaban los números de mi reloj digital. Me llamabas tía y eras escribidor, la crónica de nuestra pasión ya estaba anunciada, y era tiempo más bien de guerra que de paz en una ciudad de perros.

Supe que siempre estaría loca por ti cuando me llamaste Sputnik, mi amor, Julieta, más bella que la propia Remedios, de boca amarga y labios rojos y duros, que arden.

Y que no temieran, fue lo último que supe de ti. En una lápida de Ginebra, y creéme que me cuesta seguir tu consejo, porque estoy muerta de miedo.

et eramus natura filii irae

2009-05-09T15:19:00.003+02:00

"Y siempre, siempre, por debajo del arte de la técnica, corazones humanos alocados por el amor o por la ira, vidas pasajeras que se abrasaron... Sólo vive, sólo perdura la palabra."

*

Yo me muero, me muero a cada instante, como el girón de las alas que arremolina el aire. Pero no son de huracán.

Y sobre el alma...

No morderás el polvo, porque muerdes mi corazón
hieres la carne y retuerces mi alma como un lienzo.

Aúllo como el alma y un perro enfurecido, y tengo el alma fría. Y los pies.

El alma era lo mismo que una ranita verde.

Y al igual que paso largas horas preguntándole a Dios por qué se pudre lentamente mi alma,
quería preguntarte, mi alma, por qué anhelas.

Y hacia qué resbalas, y para que vives,

yo vivo para ver que tu sonreir no es más que eso, una boca amarga que besa, y para que mi carne mortal se hiele hasta los tuétanos.

Y mi río no se llamaba Carlos, y debo no quebrarle al día su esperanza, pero me quiebro, y no decirle al alba mi luto, pero lo ha visto, que es de nardo y verde sombra.

Lloré en la noche aguda,
que está sesgada por el dalle de los vientos que no olvidan. Que no olvidan que Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres.

*

Lo que empezó como asquerosa ironía termina con mi homenaje. A él, el hijo de la ira.

Bienaventurado aquel que sufre tentación...

2009-04-26T16:33:00.003+02:00

-Cuando Ana Karenina y Madame Bovary se conocieron.

-Yo no quiero ser una Ana Karenina ni Madame Bovary.

-Suicidio múltiple de Ana Karenina y Madame Bovary.

-Ana Karenina y Madame Bovary alcanzan el éxito en Hollywood.

-"Madame Bovary no es más que una envidiosa imitadora", Ana Karenina.

-De como fracasé en la búsqueda del amor. Por Ana Karenina y Emma Bovary.

-Los señores Karenin y Bovary demandan a la industria de películas románticas por considerarlas culpables de las muertes de sus mujeres.

El nacimiento de una nación, o blog.

2009-04-21T13:02:00.000+02:00

Las mejores ideas las tengo en la cama, antes de dormir y siempre prometo llevarlas a cabo al despertar. Pero nunca cumplo mis promesas. Creo que esta es la primera vez.