Prejuicio.

Escribir de desamor, no puede haber mayor tópico. La literatura sigue siendo el mayor de los consuelos, no importa el tiempo y el lugar.

Guau, tanto tiempo y es la entrada número 100.

sirena varada

RICARDO.-- ¿Quién te trajo aquí? ¿No quieres contestarme?

SIRENA.-- No me hagas sufrir...

RICARDO.-- Pero ¿no ves que sufro yo también? Te quise al principio, porque parecías un sueño, y ahora me da miedo pensar que de verdad no seas más que un sueño y que te desvanezca la luz. Y esque te quiero... ¡ Te quiero como no me imaginaba capaz de querer a nadie, con toda la fuerza de mis entrañas! Pero ¿quién eres?, ¿ cómo eres de verdad?

SIRENA.-- Soy blanca y azul.

RICARDO.-- ¡Oh, tú quieres volverme loco!

Dónde encontrarte, oh sentido de la vida, si ya no hay tiempo.






Pues eso, que no hay tiempo.

Bienvenida a la era de la pérdida de la inocencia, nadie desayuna con diamantes y nadie vive romances inolvidables... Más bien desayunamos a las 7 de la mañana y tenemos líos que procuramos olvidar cuanto antes...

I've been waiting for a guide to come and take me by the hand

It's getting faster, moving faster now, it's getting out of hand...

No te acostarás sin saber algo nuevo, de mano de Ian Curtis esta vez. Yo por mi parte declaro este blog en decadencia extrema, a punto de su eutanasia.

LO FATAL

DICHOSO el árbol, que es apenas sensitivo,
y más la piedra dura porque ésa ya no siente,
pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo
ni mayor pesadumbre que la vida consciente.

Ser, y no saber nada, y ser sin rumbo cierto,
y el temor de haber sido y un futuro terror...
¡Y el espanto seguro de estar mañana muerto,
y sufrir por la vida y por la sombra y por

lo que no conocemos y apenas sospechamos,
y la carne que tienta con sus frescos racimos,
y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos
y no saber adónde vamos, ni de dónde venimos...!

Rubén Dario, el descubrimiento de una noche de verano. "¡Joder es justo en lo que estaba pensando!"

gloria Y ernest

50 años de la muerte de Hemingway, mi escritor norteamericano, con el permiso de Steinbeck, favorito.

Y como mañana es el 40 cumplemuerte de otro hombre, podríamos considerar algo literario, que también me gusta mucho, pues ya hemos hecho pleno.

Curiosa mezcla.

Y ahí os dejo un video en el que sale Jim en todo su apogeo.

Chelsea Hotel

you got away, I never once heard you say,
I need you

hacer magia

Bailar la danza del alma, y no la del ego, como dijo una persona el domingo pasado, un día que aprendí muchas lecciones de grandes mujeres.





Y ojalá pueda estar bailando toda la vida. Y de regalo, este video, que es una preciosidad, un maravilla, una reliquia.

as time goes by

Ozymandias.

Poema tremendo donde los haya, de esos que te hacen sentir cuan pequeño eres y lo insípida y cruel que es la vida. Y para que no os quejéis una traducción bastante buena. El poema es del romántico marido de Mary Shelley, la escritora de Frankestein, Percey B. Shelley, el cual un día se fue en barca un día de tormenta y murió, muy listo él. También me he enterado, justo hoy he leido un libro de datos funerarios curiosos, que cuando encontraron el cuerpo, su mujer que también era muy romántica, hizo una pila funeraria en la playa con unos cuántos intelectuales románticos (que gran época).Total, que la mujere querría tener un recuerdo, así que, antes de quemarlo en la arena, le arrancó el corazón y lo tuvo en un frasco hasta que ella murió, en la mesilla de noche, cuando se iba a de viaje... Luego se dice que se había equivocado y en verdad llevaba el hígado, pero la versión del corazón es... ¿cómo decirlo? Más romántica. ¿Se nota que que el Romanticismo es mi época favorita? Yo tenía que haber nacido en esa época. Bueno sin más dilación, Ozymandias Rey de Reyes, por el autor de "Wordsworth, tú antes molabas". (Que cantidad de paridas he escrito hoy).

Ozymandias -> (léase muy solemne, con subtono arábigo y estirando mucho las vocales)

I met a traveller from an antique land
Who said: Two vast and trunkless legs of stone
Stand in the desert... Near them, on the sand,
Half sunk, a shattered visage lies, whose frown,
And wrinkled lip, and sneer of cold command,
Tell that its sculptor well those passions read
Which yer survive, stamped on these lifeless things,
The hand that mocked them, and the heart thad fed:
And on the pedestal these words appear:
'My name is Ozymandias, king of kings:
Look on my works, ye Mighty, and despair!'
Nothing beside remains. Round the decay
Of that colossal wreck, boundless and bare
The lone and level sands stretch far away.


___


Conocí a un viajero de un antiguo país
que dijo: «dos enormes piernas de piedra
se yerguen sin su tronco en el desierto...
junto a ellas, en la arena, semihundido
descansa un rostro hecho pedazos, cuyo ceño fruncido
y mueca en la boca, y desdén de frío dominio,
cuentan que su escultor comprendió bien esas pasiones
que todavía sobreviven, grabadas en la piedra inerte,
a la mano que se mofó de ellas y al corazón que las alimentó.
Y en el pedestal se leen estas palabras:
"Mi nombre es Ozymandias, rey de reyes:
¡Contemplad mis obras, oh poderosos, y desesperad!"
No queda nada a su lado. Alrededor de las ruinas
de ese colosal naufragio, infinitas y desnudas
se extienden las solitarias y llanas arenas

***

Espero que mi tono de mofa o burla no os haya impedido disfrutar de la belleza del poema, no me digáis que no os ha puesto los pelos de punta...

hoy se dice....

He leído una frase muy acertada

"No hay barrera, cerradura ni cerrojo que puedas imponer a la libertad de mi mente."

Nada más y nada menos que de Virginia Woolf.

Eso de las grandes frases se ve que va innato.

Por otro lado, últimamente mi blog parece que solo va de aforismo. Es lo que tiene la sequía.

Un dolor mío no enturbiará otra vez la primavera.

(W. Wordsworth, como no).


No señor.

overflow

She dwelt among the untrodden ways

Beside the springs of Dove,

Maid whom there were none to praise

And very few to love:



A violet by a mosy tone

Half hidden from the eye!

---Fair as a star, when only one

Is shining in the sky.



She lived unknown, and few could know

When Lucy ceased to be;

But she is in her grave, and, oh,

The difference to me!





Como estoy falta de inspiración y a este hombre parece que nunca le faltaba, pues poema primaveral. Además de que estoy dándole vueltas al comentario de texto del mismo. Del Rey de los Románticos, William Wordsworth.

bendita belleza

Te deshojé, como una rosa,
para verte tu alma,
y no la vi.

Mas todo en torno
--horizontes de tierras y de mares--,
todo, hasta el infinito,
se colmó de una esencia
inmensa y viva.

A veces hay que centrarse en las cosas bonitas.

Who loves the rain
Who cares that it makes flowers
Who cares that it makes showers
Since you broke my heart

Esta es la típica entrada de 0 comentarios, ya llevo unas cuantas.

Celebrando el día mundial de la poesía con mi recién descubrimiento.


SIN NOMBRE

Me gusta pensar en ti sin nombre ni apellido. Mujer sólo, como la nube es la nube. Corriendo tú en el aire azul, con tu cabello rubio ondeando sobre tu carne blanca y violeta; junto al agua, bajo los pájaros verdes. Mujer sólo, sin señas del ahora, como la rosa es la rosa.


Juan Ramón Jimenez


Que me tiene enamorá!

EL TIEMPO

Estábamos hablando hace un instante: “dentro de veinte años, cuando yo tenga cuarenta y cinco…” Y de pronto, malestar, la mano por los ojos: y sin saber cómo, nos encontramos diciendo: “Hace veinte años cuando yo tenía veinticinco…”

¿Y qué es lo que ha pasado mientras tanto, en ese dudoso, incojible, incomprendido instante? Nada eso tiempo.


Juan Ramón Jimenez.

time is running out

Sunset Blvd.

Por la noche siempre se recuerdan los deseos frustrados.

Go if you want to
I never try to stop you


Me...
I don't show much
It's not that hard to hide you see in a moment
I cant remember how to be all you wanted
I couldn't ever love you more


Stay if you want to
I always wait to hear you say there's a last kiss
For all the times you run this way it's not my fault

Maybe we didn't understand
It's just the end of the world...




No dicen que se va a acabar en 2012...(?)

Era todavía demasiado joven para saber que la memoria del corazón elimina los malos recuerdos y magnifica los buenos, y que gracias a ese artificio logramos sobrellevar el pasado.

Como la vida misma, de Márquez en el amor en los tiempos del cólera.