et eramus natura filii irae

"Y siempre, siempre, por debajo del arte de la técnica, corazones humanos alocados por el amor o por la ira, vidas pasajeras que se abrasaron... Sólo vive, sólo perdura la palabra."

*

Yo me muero, me muero a cada instante, como el girón de las alas que arremolina el aire. Pero no son de huracán.


Y sobre el alma...

No morderás el polvo, porque muerdes mi corazón
hieres la carne y retuerces mi alma como un lienzo.

Aúllo como el alma y un perro enfurecido, y tengo el alma fría. Y los pies.

El alma era lo mismo que una ranita verde.


Y al igual que paso largas horas preguntándole a Dios por qué se pudre lentamente mi alma,
quería preguntarte, mi alma, por qué anhelas.

Y hacia qué resbalas, y para que vives,

yo vivo para ver que tu sonreir no es más que eso, una boca amarga que besa, y para que mi carne mortal se hiele hasta los tuétanos.




Y mi río no se llamaba Carlos, y debo no quebrarle al día su esperanza, pero me quiebro, y no decirle al alba mi luto, pero lo ha visto, que es de nardo y verde sombra.

Lloré en la noche aguda,
que está sesgada por el dalle de los vientos que no olvidan. Que no olvidan que Madrid es una ciudad de más de un millón de cadáveres.


*


Lo que empezó como asquerosa ironía termina con mi homenaje. A él, el hijo de la ira.